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LA PALABRA QUE OISTE
La palabra que oíste es siempre muda
la palabra que oíste, es siempre triste.
No une, no libera, no persiste...
¡La palabra que oíste no te ayuda!
Si pretende asistirte, no te asiste.
Sin brazo, sin defensa, no te escuda,
la palabra que oíste es la más ruda
entre todas cárceles que viste.
Por ella, -muro, grillo, cadena-
la isla del corazón es más condena,
y la noche del hombre màs oscura.
¡Ah! reposada soledad serena,
dame por fin, a oír, la última pena...
¡Yo quiero la palabra que desnuda!
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BONDAD
Hay personas que en la vida
huellas, pasan dejando
de amor, bondad e inocencia,
y que, por su paciencia
y entrega, de todo dando
merecen ser santas, pues nada
piden a cambio.
Son como en primavera, las flores,
aunque no puedas regarlas
y de agua estén escasas
nos permiten deleitarnos
obsevando sus colores.
Tienen un gesto de paz,
en un rostro iluminado,
siempre fácil la sonrisa y
son amenas, cordiales,
las invade la tristeza,
si ven en el mundo, males.
Es gente de caridad,
mejoran la humanidad.
Si así es su vivir,
¿Porqué tienen que morir?
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A SOLAS
Voy a solas, pensando que te quiero.
Cruzo las calles con la vista baja.
La garúa me sigue y agasaja
sobre las lunas rotas del sendero.
Entre los charcos de la calle, baja
la noche como un canto compañero
y sin fuerzas, sin sueños, sin ventaja.
Voy a solas, pensando que te quiero.
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LLUVIA
Los días de lluvia son tristes,
no me gustan, falta luz
y además, solo y en silencio
me recuerdan el momento
que te fuiste.
Los pájaros en su vuelo
buscan protección y abrigo,
el aire se enrarece
y no puedo ver el cielo.
Algo se interpone entre nosotros,
son nubes , negras, amenazantes,
y el mensaje que no llega y que dice,
que te quiero igual que antes
Y aunque parece que hablara,
con sus truenos, lo presiento.
En esos días de lluvia
es, cuando solo me siento.
Y aunque saber no se puede,
quisiera yo conocer si,
en el cielo, también llueve.
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POESIA
Poesía, es todo.
es, tu dulce mirada
son tus manos, tu figura,
y, tus ojos,
llenos de dulzura.
Es, la casa, el jardín,
los muebles, la cocina,
el amor mío, que te llama
y por supuesto, también
la cama.
Está en los hijos,
en las cosas cotidianas,
siempre presente y más,
cuando recordamos
los ausentes.
Poesía, es el camino,
el árbol, la flor, el mar,
el lago y la montaña,
los placeres, ocasos y
también,
amaneceres.
Es el hombre, o mujer
que trabajando,
lleva el pan de cada día y,
es la sonrisa de un niño
corriendo por la plaza,
jugando.
Es un día, en primavera soleado,
con nubes de caprichosa forma y ,
la luna llena saliendo por el mar,
en una noche clara de un cielo
estrellado.
Está en el viento y la tormenta,
en el campo y el desierto,
y también mi corazón
cuando más,
solo me siento.
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UN AÑO
Hace un año que te fuiste,
todavìa no lo creo,
me parece que te veo
en cada lugar o cada cosa,
en la casa, hacendosa
o hablàndome....
No me di cuenta hasta ahora
de lo mucho que te extraño
y a pesar que tratè
viajando o viendo mujeres
no he podido olvidarte,
aunque haya pasado un año.
La casa se halla vacía,
las cosas estàn igual
yo nada quise cambiar
por respeto o por amor,
y sè que a pesar de todo
no volveràs, no puedes.
Solo uno pudo hacerlo,
el evangelio lo dice
por eso le pido a Dios,
de que vuelva a repetirlo.
Aunque sè que estaràs bien
porque el cielo lo ganaste,
a veces quiero saber
donde estàs, tambièn con quien,
otras me lo imagino,
con los tuyos, los que amaste,
miràndome y en paz,
mis actos y mis defectos
supongo que alguna vez,
cuando Dios me llame,
otra vez....
Te encontrarè.
Tortuga
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CARTA A LA MUERTE (de un cirujano)
No tiene cuerpo ni forma,
no existe en el tiempo y los vivos, sus enemigos
aun así la imaginamos
esquelética oscura,
tenebrosa,armada de guadaña
marchando, por los laberintos
sigilosa del mundo de los vivos,
escurridiza en los hospitales
en el diario ritual de su perenne hazaña,
a la espera de mortales moribundos.
Tarea fácil la suya, señora Muerte,
la organización del universo incambiable
le presenta a usted señora, por suerte,
un oficio sencillo y miserable,
simplemente recoger sus ganancias cada día,
poner en su saco trofeos inefables,
dejando a su paso tristeza, dolor y soledad.
Cuantas veces hasta mi puerta ha llegado
y en la mitad de su siniestra marcha,
en la misma vía y de frente
he sentido su presencia
arrogante señora...
y usted derrotada se ha ido,
cuando de sus huesudas manos
ha diario he tomado su presa,
y triunfante la he devuelto a la vida.
Pero también sé señora Muerte
que hay un día,un fatídico día señora
en el cual ya esta echada mi suerte,
en ese día...
en ese día siniestro,
en ese instante de silencio y de hielo
usted huirá con su presa bajo el brazo,
y serè yo entonces su presa
y usted infame señora,
con su eterna sonrisa de hueso
en esa hora de pena
señora...
usted será triunfadora.
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LA HUIDA
No me di cuenta que llovía,
calado hasta los huesos
tu mirada buscaba,
y no lo hiciste,
.....¡huiste!
Deprisa caminaste
quise correr detràs de ti,
pedir perdòn y no pude
estàtico quedè, bloqueado.
...¡desesperado!
Solo un murmullo apagado
que apagò el viento
pude pronunciar
tu nombre, llamàndote,
...¡sin gritar!
Es mas fàcil ahora,
escribirlo que decirlo
aquella noche lluviosa
dos palabras se llevò el viento
....¡lo siento!
Y este tonto soñador
ahora llora tu ausencia
porque no supo conservar
y tu amor, nunca
...¡ apreciar!
Tortuga
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PLAYAS
Son solitarias esas playas
donde el hombre no ha pisado,
canto rodado, arenosas
incógnitas, medanosas.
Solo el viento y el mar, las besa
tienen infinita tristeza ,
parecen decirme cosas.
De otras vidas, otros mundos,
de continentes distantes
y de mujeres hermosas.
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LA MUERTE DEL VIENTO
Hoy he sido testigo, de la muerte del viento
salteador de caminos, sorpresa de viajeros.
Le vi llevar a rastras a sus cuevas de sombra
sus tesoros robados a los árboles,
su caldera de hojas, prisionero después
entre lanzas de lluvia abrirse el paso a silbos
para emprender la fuga, y escalar los tejados
y escurrirse vestido con traje de papel
inflado de suspiros; transmitir sus señales
a las espigas cómplices silbando y acarreando
su gran botín de flores.
De la colgante cuerda de una campana, al cabo,
he visto al viento, ya sin vida,....ahorcado.
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POLVO
Aquì estoy solo.
Entre estas paredes viejas.
Con olor a tiempo y humedad
como si tambièn yo estuviera enmohecido.
Todo a mi alrededor es blanco,
color de tiempo, de vejez.
Pienso, recuerdo.
Quiero recobrar mi vida.
Mi vida anónima, irrecuperable.
En espera, en frustraciòn.
Tristemente.
Es solo el recuerdo de lo que no fue,
subsisto resignado en mi asombro.
No puedo perder un minuto.
Quisiera ganar en la memoria
el desfile de mis pequeñas realidades.
Madrugo, para alargar los dìas
¡Ya he de dormir tanto!,
que recuperarè las noches
que se van como palomas
desveladas.
Pensando en aquella mujer,
que hace mucho dejò de existir.
De aquel lecho de sueños y olvido,
rescato mis recuerdos.
La habitaciòn, tiene voces para mi,
sin embargo hay algo
inòspito en la casa, algo lùgubre
¿Falta de vida,
la falta de amor?
Hace años que esta palabra estaba
proscripta de mis labios.
¿Què fue de tu sonrisa?
¿Volarà desprendida de ti como un pàjaro?
Y tus gestos, tus queridos gestos,
los siento a mi alrededor.
tu mirada, las muecas de tu sonrisa
como mariposas de verano.
Yo te llamaba.
Tu nombre me lo repitieron el viento,
la lluvia, los dìas interminables.
Cada respiraciòn. Cada làgrima.
Ahora no. Todo es reposo,
nostalgia.
Cuando la lluvia golpea mi ventana y
alumbra a destellos las
asustadas sombras de mi cuarto,
vuelves, como entonces.
Permaneces joven y
amante ansiosa.
Tu la que llega, florida de primavera a
acariciar mi cabeza declinante.
surges de un rincòn a escuchar mis
palabras sin fuerza.
Ya no vestirè la misma sombra
Ahora mi futuro es el polvo.
Tortuga
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