A ATAHUALPA
Llanura, selva, montaña.
Infinito viento generoso,
cae sobre ellas.
Y en su bolsa inmensa,
recoge sonidos.
Palabras,
rumores,
de la tierra.
El grito,
el silbo, el rezo.
Verdad cantada,
o llorada.......
Y, el viento deja,
una melodìa,
una copla,
un silbido breve o,
un refràn.
Pasa y se va...
En los pastos quedan,
lo que sobra.
Las yapitas.
Son cuentas de
un rosario lìrico.
Las recoges
Y al mundo llevas.
Verdades cantadas,
o lloradas...
Tortuga
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