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*Bandoneón azul
*El Puente
*Si el tiempo rojo
*La sombra roja
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Bandoneón azul
Amor, a miles de kilómetros
un caño vacío gotea sin tiempo
las horas muertas de octubre,
qué dices, què dices.
Amor, a miles de kilómetros
un caño vacìo gotea sin tiempo
las horas muertas de octubre,
qué dices, què dices.
Cruzo la ciudad en la indefinición del día,
con bandoneón azul,
que rueda desprendido del asfalto,
robàndole como cualquiera,
kilómetros a la muerte.
Un día, otro día, el agua, atiende este diluvio Noé,
es a la medida de mi tiempo, el arca,
cuatro ruedas, sin timón el viento de mis pies.
Qué especie insalvable la que habita mi cuerpo.
Alguien deja caer un ropero con su nombre,
arrastra el río una historia, la vida
es un gancho, circular mi sombra, floto.
En mi memoria tú vas en esas aguas,
el sol brilla esta mañana y no en otra,
enciendo un viejo radio,
un raro bolero me pinta, retrata
un dìa sin fecha
que no esquivo, ni asumo
como las calles que camino.
Por tu nombre silbo en el hueco de las consonantes,
tus iniciales me devuelven el eco de mis palabras.
¿Quién me guía irremediablemente al mar,
en esta oscura hora digital de mis días?
No me pregunto, sólo confirmo,
el Sur es mi orilla y tú el centro de mis horas.
Estaciono a bandoneón azul,
al filo de su precariedad, su apagado,
nostálgico fuelle acelera el sueño cada noche,
los tiempos inútiles, intactos, inamovibles.
Tú y yo escuchamos este sonido ronco,
donde la ciudad rechaza el más mínimo gesto
y el sol raja un cielo azul espléndido
y el cristal de los edificios espejea la imagen
de una ciudad que ya no conozco,
y es el reflejo de mi hastío,
la huella que más bien ignoro
y sé, sé que podría estar cruzando
la misma ciudad que ni tú ni yo conocemos,
en el ciego portal de la historia
y que ahora reconstruyo sin tiempo,
acosado por el olvido.
La ciudad se repite y es tu imagen
la que levanta estas ruinas,
que en vano dejo atrás y desearía olvidar.
Tránsito desconocido, algunas huellas,
el inútil progreso está en unos rascacielos vacíos,
torres, estructuras metálicas, el cuerpo de una muchacha
cierra una columna que imagino.
Hay una esquina donde la ciudad se pierde,
alguien la borra conmigo de mi memoria.
Es la lluvia sobre sus cristales,
la ciudad finalmente se deja olvidar frente a la bahía,
el mar fija sus límites en su acostumbrada paciencia
y un horizonte puede ser lejano, inalcanzable,
en la sombra infinita de un paisaje tenaz.
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EL Puente, rojo hilo
La noche es un puente rojo,
San Francisco,
hilo atraviesa el paso,
es la noche del puente,
pisan los vivos,
pasan los muertos.
Puente, tu ala,
mis pies,
el tiempo cuelga
como un suicida rojo,
San Francisco
vuela ángel,
no tenemos más alas
que la memoria,
el puente de mis pies y tus pasos.
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SI EL TIEMPO ROJO
Si el tiempo rojo
de San Francisco,
suspende el Puente,
es señal que avanzamos
más allá de sus hilos de acero,
donde la memoria cuelga la ciudad.
Lo que el camino nos dejará soñar.
no lo abandonará el Puente,
ni los pasos
que aún no lo atraviesan.
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LA SOMBRA ROJA
La sombra roja
del abecedario,
es San Francisco.
¿Qué se ve cuando
tu no estás?
La tarde tarde
cabe en una cerveza,
se amanceba en su cuarto
de liebre en su cueva.
Es cálido el verano
en tus pechos rojos,
jovenzuela de tus cuarenta.
Calles rojas de memoria,
asfaltadas de nubes negras.
¿Ginsberg o Ferlinghetti
las borran, pisan, devoran?
La poesía es santa varona.©
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