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Cuento: EL DIA UNO
Cuento: LA CRUZ PARLANTE
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Sobre la amistad

La amistad del Nosotros
De «El libro de la amistad y el amor»
La amistad del Nosotros
la forja el entusiasmo, el pacto
de Tikkum.

Para transformar la naturaleza que lo rodea,
él pide que vengan los aliados,
los verdaderamente entusiastas y revolucionarios.

El se esconde de ladrones,
dueños de la malicia y la traición,
no cuenta con ellos. Estorban.

Para hacer que ocurrieran cosas,
el amigo reconoce que la legión de desafíos
proviene de lo cotidiano: él sabe que el pan
de los hombres ya es hurto; el cálculo
de los explotadores que dicen:
«A Chesed lo burlamos;
la oportunidad la usurpamos
mezquinamente.
La mentira es el fondo, ublicidades,
el soterrado objetivo».

Por eso los ventajeros siempre hablan
al parecer sobre optimismo; «algo ocurrirá
cuando metamos la mano; y nos será favorable,
aunque otro sea quien se joda».

El amigo no quiere más este andamiaje
con seres de postura amable en apariencia.
No tiene la cualidad del que calcula
anticipándose probabilidade de torvo fin.

Su corazón es un estado de fe,
afirmación de sí mismo en la medida que oye.
Sin oír él no transforma las cosas,
él no llama a los demás ni les ofrece
transformar el mundo y su propia realidad.
Necesira la fuerza y la certeza del Tikkum.
Una visión de vida que no es comercio
ni chantaje; sino admiración, asombro,
gratitud, alegría, un nuevo aprendizaje
de la plena reconciliación
entre el ser y las cosas.
El recibir y el dar.
Carlos López Dzur
Enlaces de amigos

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Ver
RIQUELME
Tú no eres kantiana, Riquelme.
Eres una araña peluda, el beso
del guabá, fruta tronchada.
Proclamaste:« la sustancia es sujeto
y el sujeto es sustancia»
y se avalanzó contra tí,
llamándote posesa, matraco
del demonio, el juicio del poder
que cela su orden sacralizado
de infortunios.

Eres la zorra, adolescente hembra,
vírgen eras, curiosita, destemplada
como la bella sustancia
de la piedra preciosa que brillaba
y los muslos abiertos y la rosa.

Hablaste sobre las cosas en sí
(que son tu herencia hegeliana,
tu idealismo absoluto, el movimiento)
y eras demasiado graciosa
para que orejas de burro te oyeran
y los Midas de esos mundos cortesanos
de murria percibieran tu gloria.

Eras una ninfa que decora
los jardines de Wilfrido, en Barcelona,
pese a que por tí nacía
la leyenda feminista, tu canto,
y los juglares por tu causa, dijeron:
Vuelve a nacer, Hermosura,
vuelve a ser vengada, zorra-niña.

07-12-1990
Carlos López Dzur
Revista Sequoyah
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CARLOS BAUDELAIRE ES MI AMIGO
Tú sabes, maldito, que eres
uno de los fantasmas que yo amo,
uno de los rivales que busco;
amigo a pesar de todo.

Quizás [por eso] puede que me hayas visto
en los bajos fondos de París, regañando
a las mulatas que te asaltan con máscaras,
exorcisando, al igual que tú,
con texto de muerte
la Zorra que aún no muestra el cobre.

Mira que soy un enemigo de tu asma.
Tus dolores gástricos. Tu salud mala
que es la suma de todas
las angustias que padeces.

Todo lo que no es hermético
en ti lo compadezco.
¡Hasta tu falta de sonrisa, Carlos!

Batallaría a morir con cada neurosífilis.
En el Barrio Latino, veo a Sarah «Louchette»,
puta bizca que te contagiara.
La judía que te jode y te saca los francos,
te desastra la herencia, te derrocha el espíritu.

Es mi enemiga, yo contigo la combato.
... pero la veo fantasmando con tu alma
desde la Venus Negra, Jeanne Duval,
en el bodevil de su mediocridad despótica.

Ella con sus besos fingidos y tú,
pordiosero de caricias, tú, buscaputas,
jardinero de flores perversas...
así de maldito te desprecio.

¡Ay, Carlos, dualidad terrible
es odiar y amarte cuando describes
tus fantasmas internos, mis rivales!
¡Los tuyos!

Y somos tan distintos a la vez:
yo adoro a las madres.
Son las únicas que dan el amor
que han libado por raíces,
acercándose al origen más remoto.

Uno espera de ellas una verdad
que nunca dicen, guerras
que se batallan junto a otros cónyuges;
él, que no lo puedes ser
aunque duermas con ella
en la misma cama.

Uno no termina de amarlas,
aunque las entierra y las acompaña
al lugar del que surgieron
tan cercanas a Dios y al infierno.

Tú sabes, maldito, Carolina Dufaÿs
es heredera de tu misericordia,
¿qué adoras de ella?
... quizás que fue tan huérfana,
sin fortuna, tan hambrienta y tan pobre
que habría de recogerla (y fue su fortuna,
o su misericordia) el viudo François,
tu padre, ex-cura a los 60 años.

ii.

Encélate, cabrón, hijo de cura, pues él
la puso en su cama, cuando fue jovencita,
y le dio lo que pudo. Sexo. Tu vida.

Hallo tus fantasmas en la India y quiero
darte aviso que te cuides: Muchos dioses engañan,
pero endiosado el mundo es el peor de todos.
La divinidad más nefanda.

De tus fantasmas como Jeanne Duval,
la infiel, actriz barata, hay otros,
el peor es tu odio.

Tú eres un poeta odioso;
posiblemente, el peor de tus fantasmas
está dentro del rencor y tan adentro
que te ha dañado el ego.

III.

Escuché lo que gritaba con tu boca
agitando al pueblo, vibrante como chusma:
«¡Fusilen al hijoe'puta! Es mi padrastro!»

Tal vez todavía lo recuerdas:
fue en las barricadas de la Revolución en 1848.

Y somos tan distintos. Tú vives como un dandy,
extravagante, narcisista, presuntuoso;
te rodeas de mujeres, besuqueas, te drogas.

Yo me acerco, harapiento,
para que leas a Poe conmigo
y me presentes a Gérard de Nerval,
Gautier, Balzac, aquellas primeras amistades
antes de que te rodearas de malditos,
no sé si menos memorables que tú
... por viciosos y autodestructivos.
Aún así, te amo, Carlos.

09-11-1990 / De «El libro de la amistad y el amor»

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Ver
A DELMIRA
A Delmira Agustini (1886-1914)


... piedad para los cuerpos revestidos
del armiño solemne de la Calma,
y las frentes en luz que sobrellevan
grandes lírios marmóreos de pureza,
no pesados y glaciales como témpanos,
piedad para las manos enguantadas
de hielo que no arrancan
los frutos deleitosos de la Carne
ni las flores fantásticas del Alma:
Delmira Agustini

No la vigiles más, ojo de Kemos,
Multfeldt Tríaca, gélida exigencia de obediencia.
La Nena no quiere quemarse en las piras
de tus sombrías esfinges, en tu glaciar
de fuego. La muñeca de trapo no amaneció
en su cama; hay rojos enigmáticos
en sus ojos azules; la señal desflorada
se marcó en su vestido de raso.

Aún está desnuda. Ha callejeado, viringa,
con su hermosura plena. Tiene un secreto
de tango y, aún... ni Darío ni Nervo
lo comentan. La Nena quiere más que los veranos
de la quinta de Sayaga. Escaparía,
si la dejara tu ojo homicida, controlador
de pasos. Desde la carne, la muñeca
busca un amor prohibido, menos miserable
que los años del esposo. Busca soles,
ardientes en cada instantes, contiguos
a su alma poderosa en cautiverio.

Ugarte es quien la ha mirado con deseo
y ella pide piedad para sus manos enguantadas;
piedad de tu ojo vigilante, María Multfeldt,
piedad de tu ojo, Kemos, piedad de tríaca,
en los camposantos, con íconos victorianos,
represores... porque la prensa es impiadosa
desde hoy y está sobre la pista del suicidio.

El esposo ha jalado del gatillo.
La habría matado a ella porque es hermosa,
pero no fue la urgencia de sus tiros.
En la cabeza de su amor secreto,
hay más que cartas; en las palabras de Eros,
hay un lamento, quejas en rosarios de Delmira.

En el piano, hay una tecla que se escapó
a sus dedos; en la garganta, un sabor maldito,
trago baudelariano de vino; sobre la tapa
de madera, los cálices vacíos.

21-09-1985 / De EL HOMBRE EXTENDIDO

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LA ROCA
Evité, cuando la salud anduvo conmigo,
sacar voces de roca quebradiza,
traicionera, porque son voces del polvo
y voces que llevan al polvo
y no conducen a ninguna parte.

Quise ser duro y duras son
las voces de muerte. Voces en alforja
de la muerte. En costal de la muerte.

Voces en el sobrante del solo Pigmalión
que cincela en mármol la estatua fría
de algún ideal cadáver femenino,
el hermoso sueño si la pieza viviera,
su esposa. Su razón de vida.
Su dicha. Su Reposo.

Yo no dí esas voces. No suplico.
Muero, aunque estorbo y no quiero.
Me quité del medio cuanto pude. Evíté malas voces.

No las dije. No las repetí, se los juro. Las recogí
de caminos y las apresé [para que no escaparan]
porque son voces cancerígenas,
esencias que duelen y hay que disolverlas
con fuego, o con dolor del cuerpo.
Llevarlas al Averno, pero no darlas a nadie.

No me pregunten sobre esas voces
ni los textos que eché en el morral
del polvo y la hojarasca seca
que crece sobre las tumbas vacías.

No me pregunten sobre lamentos pigmaliónicos
ante la escultura hermosa y visualmente sin tacha;
pero sin vida. Ni de sus memorias, polvo de mármol,
esquirlas de marfil, voces de cincel, oh muerte,
tampoco me expliques. Ni me pidas que diga.
«El cuerpo es lo más vulnerable
que tenemos y pocos saben
que el cuerpo es polvo».

El canto verdadero, lo que merece
que se cante es la vida. Los avatares
del cuerpo no lo son y mi mérito:
miseria es que callo y no distribuyo.

Para que no existan más, los puse
en un gaznate de fuego y gritaron al deshacerse,
callándose, como esencias de Karma
y gigantes saturninos submersos o tragados
con el vapor de la aridez y quemaduras.

Las voces mías en su momento oportuno
no tendrán siquiera el cuerpo como tumba;
yo soy, con mis voces lastimadas,
parte del fuego purificador.
Yo, en el estómago del Tiempo.
quise este oficio y es mi mejor amor.

Pigmalión, ¿crees que tú y yo,
incubamos algo? ¿O somos distintos?
¿Podría invocar Vida? ... porque tengo
una estatua muerta que me mira
y no soy feliz con ella.
Ver
«El libro de la amistad y el amor»
La Bolsa
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