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Al indio Aguila Blanca
«Águila blanca» se ha dormido
Caminaba el cacique solitario,
la Pacha Mama bebía su lamento.
Con su pasado destruido
en la montaña despedía sus recuerdos.

Entre los riscos áridos
las águilas del sueño
le devolvían su plegaria.
Amarga hiel hería sus mañanas,
el español
le ha robado su existencia
y sólo queda de su siembra
una penumbra de soles angustiados.

Solo y desierto ha regresado al templo
a meditar su nueva sombra.
Indio de hielo
impenetrable,
no espera más su descendencia.
Una pantera bruja en su guarida
le pronostica el derrumbe de su raza
Águila blanca se ha dormido
su cuerpo añejo reposa en tierra fresca
y muere solo,
desarraigado,
sin promesa
sobre la Tierra Madre que lo arrulla.

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Cuadro siniestro
Cuadro siniestro
entradas al invierno de los vivos
estallan surtidores de avaricia
y despueblan la tierra
con sus manos manchadas de ignominia.

Somos un número en su programa
sólo un número sin corazón ni alma
máquinas de hueso y carne anestesiada
que ellos dirigen con sus chips minúsculos.
Y no sabemos nada del conducto
que proporciona informes cada instante
cada suspiro debilidad o fuerza
se registra en el ordenador vigía.

Y así vamos cayendo
desangrados
despojados
resignados
creyendo que es un karma
un castigo de Dios
una ironía de Satán
y nos quedamos quietos
caminando la vida como autómatas
¡¡¡Despierten!!!!!!!

¡No somos eso!
Hay en el alma una fuerza sin medida
En nuestra mente tormentas que se agitan
que nos liberan de sus ácaros.
No, no se rindan
la Luz interna ya viene despertando
mostrando al viento, a la montaña
que las campanas pueden tañer
con nuestro empeño.

Hay que inventar una manera de salvar este planeta
con una pluma
con millones de versos
que recorran los cielos
diciendo que podemos con mucho AMOR
desafinar los acordes de los déspotas.
Y no seremos, no, tan inocentes
Gritemos nuestro nombre y apellido
para anular de ese programa
los numeritos que despojan nuestra esencia.

Ver
Beatriz Ojeda
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YVAN SILEN
Frag. del poema «Pedro Albizu Campos»
Ya no hay nadie, Albizu, en el aplauso,
ya no hay nadie en ti,
ya no te pitan ni te abuchean,
ya no eres el galán que icara,
que minotaura o hurga
a la sombra del cuerpo vacío.
¿A dónde te fuiste fañoso antes de tiempo?
¿A dónde, como una Novia,
sin la cabeza de los yanquis?
¿En dónde orinas ahora los peces de Dios?
Flamboyán de junio,
contra la luna eterna de la patria
contra Vieques.
Tu sombra muerta, tu sombra herida,
recoge lázaramente virgen
tu piel, tu epidermis,
las lluvias,
como si estuvieras preparando las maletas.
¡Oh, tejedor de la muerte en los columpios!

¡Oh, hijo de Zeus,
homericamente negro
cuando oyes a las nymphas de Judea.
A la Sulamita coja,
pata de sueño,
esposa tuya,
recoger a los niños suicidados.
Tú vuelves, tú retornas,
esqueletamente roto a ponerte
tu gabán de capitán del sueño,
tu sombrero, tu chaleco,
tu máscara de Caronte contra ti
y te pagas tu botón chatré
denariamente verde
como si te hubieras suicidado
falsamente en las letrinas de San Juan
para un pueblo más falso todavía
que ni te ama, ni te escupe,
ni te mima atenamente añejo,
esquizo
contra los barcos de papel
en las cunetas del sueño.

¡Oh, ladra tú, rebuzna tú,
amigo mío, y sueña
contra la luna estancada en los bajeles
de las cenizas encendidas!
Sé inmoral en Vieques.
Sé inmoral eterno,
¡sé libre ahora!
contra los tontos que recogen tu prepucio,
como la Venus de azul
en el espejo de la muerte.
Y no permitas que escupan
la rosa de tu alma (de Teseo),
ni la rosa del culo,
de Dios ¡santísimo,
escupan!:
....

¡Oh, Tabor ilumina los senderos de la muerte!
Ilumina, tú, al Cristo-Albizu
(o al Albizu-Cristo del espejo meu,
do me lavo la cara en un sartén místicamente,
me lavo las manos,
la muerte me lavo!)
¡Y no me dejes de amar en el que mata y ama,
en el que ama y mata!
No dejes de odiar en lo profundo del vértigo
del que matamás hoy, y mañana amamás!
Y siembra, tú, la luz otra vez en tu prepucio
y que tu vena sea de papel oscuro por el sueño.
[...]
¡Líbrame de Ti y líbrame de Albizu!
¡Líbrame de mí mismo y
líbrame de la risa,
cuando ande en el valle de muerte de tu Nombre,
cuando tenga miedo
como un cobarde que yace
delante de los tanques extranjeros!
No me dejes y no me desampares
el día que mis compañeros me asesinen,
ni el día que los poetas me traicionen.

Ama cristianamente, Yván,
hermosamente mata, Yván,
pero no seas frío ni tibio,
porque si no te vomitaré
de mi boca mirramente.
Mata-Buda y ama,
ama y mata-zen,
mata-alma, Albizu,
antes que te vuelvan a colgar de las chiringas
los patriotas de turno.
Antes que pique
el carnicero tu carne molida,
tu rosa de Cristo,
tus testículos,
tu sombra
Antes del Día de las Madres,
antes del Día de los Padres,
Antes del Día de Thanksgiving,
Pavo Real de Dios guindando del falo
demokráticamente
cierto,
injusto,
traficado.

¿Quién te hubiera dicho, Albizu,
que se podía morir d’esta manera?

9 de septiembre del 2000
26 de junio del 2001
Nueva York
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