Yo tuve un hijo en la casa del prójimo siendo yo, por igual, prójimo en la casa-caverna de mi hijo. Yo le dí el espacio de cueva de su vida. No pude darle más en la casa del prójimo ni en la casa mía. Y, por amor, quise ubicarlo en su gruta verdadera, visión de las estrellas plenas, infinitas, en la cueva de roca de mí mismo. Yo quería amar a ese hijo. ¡Cuánto lo quise! Y, sobre todas las cosas, yo dispuse que se enciendan por él las nuevas luces en la cueva ahíta aún con simulacros y dolores suyos y dolores míos. Lo llevaría a la casa de mi certidumbre por anhelo, yo lo quería y descubrí que no pude dar lo que él merece y sufrí como nadie. Entonces, vino mi Padre, padre de todos los prójimos posibles y me pidió su sangre, las tinieblas mías, y que lo sacara de la cueva y que trajera su urna cineraria y que lo matara en el monte Moriah oculto en lo más solitario de la cima. 2. En la cueva parece pequeñarra la persona; la dulce y suave cría de aquel a quien se quiere tanto y se lo llama cuna, pedacito lunar, alma mía... Si el alma es mucho más, ¿cómo saberlo? ¿cómo aducirlo con estas semejanzas, metáforas del amor al hijo? En este oscuro conocer, todo es mostrenco y no se conoce el percal; únicamente la pastrija y la pastrana y ese montón de tierra que son mis huesos cercanos por sus años, sus achaques, sus lamentos ante un poco de sol y de alegría. 4-12-89 * 3. Me las paso moradas, pobre, corito, terebeco, temblando, a la espera del viento suave, la esperanza o el céfiro que sopla hacia el Oeste más allá de evanescentes lunas. Si no seré yo, ¿quién hay que le baje los humos a este dolor ardiente, a esta vanagloria externa que postra mis adentros con sus crepuscularios? Me las paso callado y, a mi lado, está el asco por los dueños del mundo. Fiel a la briba, a sus moños engreídos, me recitaron de carretilla sus odios habituales, sus tinieblas virtuosas que ciegan, sus asaltos de menosprecio por mis huesos calatos. ... y yo temblando, corito, terebeco, porque la mentira decora las paredes y el piso se forra de moqueta con gargajos y esputos divinales que me lanzan los dueños, farisaicos, engreídos, de la tierra. Y yo resbalo cuando huye la fe y virutas va echando en su camino y me seco los pies sobre el lodo que encuentro por el monte y junto leña y chavisca, seguro ya, que urgiré mi holocausto. 4. ... la intolerable estupidez de la virtud Nicolai Berdiaev El bien no es un valor absoluto. Cállense, moscas placeras, vayan y posen al carajo, que las normas farisaicas me mutilan; y el padre está cargando su virtud de pequeñarra estampa por soledades sin caminos, por su alma. Vayan donde yo no les vea. Que me condene solo y no por oír a los vecinos del postín, el antojo y el chantaje. Yo no puedo orar en las tinieblas, quiero la luz más alta que la llama. A mi dolor lo acostaré sobre el pedrejón duro y ardiente donde soy yo mismo el padre y mi dolor, el hacha que gritará este mandato descorazonante: ¡mátalo a cuchilladas con tu mala sombra, sean sin condición las cosas ofrecidas y sagradas! El oblata no es tutela legítima (que alguien te ofrezca por obligación civil ya admitida y declarada) ni aventura que allanará el sendero numinoso ni fácil consolación cuando te duela corazón y vida ni absoluto omniconclusivo, justificativo del acto y el campo de batalla. 5-22-89 http://www.angelfire.com/poetry/carlos1/libroguerra.html
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Esto tambien es Israel
 
Memorias de la caverna / Frags. poemario

Yo tuve un hijo en la casa del prójimo
siendo yo, por igual,
prójimo en la casa-caverna de mi hijo.
Yo le dí el espacio de cueva
de su vida. No pude
darle más en la casa del prójimo
ni en la casa mía.

Y, por amor, quise ubicarlo
en su gruta verdadera, visión
de las estrellas plenas, infinitas,
en la cueva de roca de mí mismo.

Yo quería amar a ese hijo.
¡Cuánto lo quise!
Y, sobre todas las cosas,
yo dispuse que se enciendan
por él las nuevas luces
en la cueva ahíta aún con simulacros
y dolores suyos y dolores míos.

Lo llevaría a la casa de mi certidumbre
por anhelo, yo lo quería y descubrí
que no pude dar lo que él merece
y sufrí como nadie.

Entonces, vino mi Padre,
padre de todos los prójimos posibles
y me pidió su sangre, las tinieblas mías,
y que lo sacara de la cueva
y que trajera su urna cineraria
y que lo matara en el monte Moriah
oculto en lo más solitario de la cima.

2.

En la cueva parece pequeñarra
la persona; la dulce y suave cría
de aquel a quien se quiere tanto
y se lo llama cuna,
pedacito lunar,
alma mía...

Si el alma es mucho más,
¿cómo saberlo?
¿cómo aducirlo
con estas semejanzas,
metáforas del amor al hijo?

En este oscuro conocer,
todo es mostrenco
y no se conoce el percal;
únicamente la pastrija
y la pastrana
y ese montón de tierra
que son mis huesos cercanos
por sus años, sus achaques,
sus lamentos ante un poco
de sol y de alegría.

4-12-89

*

3.

Me las paso moradas, pobre,
corito, terebeco, temblando,
a la espera del viento suave,
la esperanza o el céfiro
que sopla hacia el Oeste
más allá de evanescentes lunas.

Si no seré yo, ¿quién hay
que le baje los humos
a este dolor ardiente,
a esta vanagloria externa
que postra mis adentros
con sus crepuscularios?

Me las paso callado
y, a mi lado, está el asco
por los dueños del mundo.

Fiel a la briba,
a sus moños engreídos,
me recitaron de carretilla
sus odios habituales,
sus tinieblas virtuosas que ciegan,
sus asaltos de menosprecio
por mis huesos calatos.

... y yo temblando, corito, terebeco,
porque la mentira decora las paredes
y el piso se forra de moqueta
con gargajos y esputos divinales
que me lanzan los dueños,
farisaicos, engreídos, de la tierra.

Y yo resbalo cuando huye la fe
y virutas va echando en su camino
y me seco los pies sobre el lodo
que encuentro por el monte
y junto leña y chavisca, seguro ya,
que urgiré mi holocausto.

4.

... la intolerable estupidez de la virtud
Nicolai Berdiaev


El bien no es un valor absoluto.
Cállense, moscas placeras,
vayan y posen al carajo,
que las normas farisaicas
me mutilan; y el padre está
cargando su virtud
de pequeñarra estampa
por soledades sin caminos,
por su alma.

Vayan donde yo no les vea.
Que me condene solo
y no por oír a los vecinos
del postín, el antojo y el chantaje.

Yo no puedo orar
en las tinieblas, quiero la luz
más alta que la llama.

A mi dolor lo acostaré
sobre el pedrejón duro y ardiente
donde soy yo mismo el padre
y mi dolor, el hacha
que gritará este mandato descorazonante:
¡mátalo a cuchilladas con tu mala sombra,
sean sin condición las cosas ofrecidas y sagradas!

El oblata no es tutela legítima
(que alguien te ofrezca
por obligación civil
ya admitida y declarada)
ni aventura que allanará
el sendero numinoso
ni fácil consolación
cuando te duela corazón y vida
ni absoluto omniconclusivo,
justificativo del acto
y el campo de batalla.

5-22-89

http://www.angelfire.com/poetry/carlos1/libroguerra.html



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BIENVENIDA A LA AMADA

'Mitsein' es amada, ser que quiero,
al que hablo y a su temple acompaño
con la gracia que permite
la significatividad que me circunda.

Y ella hace lo suyo propiamente
y recompone mis palabras. Con ella
me encuentro atemperado. A ella susurro:
hóla, Befindlichkeit, bienvenida.

Sabe que soy fáctico y que, con cada franqueza,
muestro mis costuras y el cobre de mis cuitas,
hasta el colmo del arrijo que echo
a sus pies sin levandura.

Hemos definido el amor.
Estoy conforme: ella procura a los demás
para servirles. Endopático, no siempre,
pero soy uno de ellos y la adoro
tal como definimos, atemperándonos.

Quiere hacer de mí, ¿que será?
... un ser libre y por eso me llenó
de sus expectativas, quitó pajas de aquí,
basura de allá. A su lado, soy
y somos unos-con-los-otros,
Miteinandersein.

CARLOS LOPEZ DZUR / De la colección «Heideggeriana»


<A HREF="http://www.heideggerianascald.blogspot.com/2011/12/heideggerianas-parte-4.html">Otros libros / Heideggerianas</A>

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