Te lloro, Princesa, entre los hijos de Het y las sombras, hitos de sus creencias al oriente de Mamre. Te lloro y te sepulto, vagina precámbrica, eva-profetizada por amor a hijos cuaternarios. Te lloro cuando te guardas en la cueva de Macpela y mis ojos no volverán a verte. Quedaron solos con el sueño de su antiguo fundamento. Cuencas amargas, en lloro, son hoy; pero el pedestal es tu aurora. Me consuelo por la heredad de tu concurso (unido a tu cuerpo conocí la alegría). La misma muerte que me aguarda en la tierra de Canáan es parte de tu apoyo. En tu confianza fundo el tribunal y cavo mis certidumbres, sustento el ser (no por 400 siclos de plata que dí a Efrón, digo que existo, no por los hijos de las cuevas milenarias, digo: Tengo amparo). Es por tí que digo: Soy. Por lo que díste a la vejez de mis días. CARLOS LOPEZ DZUR
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Cuento: EL NIETO Y EL MECHON DE PELO
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Cuento: EL DIA UNO
Cuento: LA CRUZ PARLANTE
Cuento: TESTIMONIO SOBRE INSECTOS Y GUSANOS
Comparative Statistics On Crime / International
Esto tambien es Israel
 
Te lloro, Princesa
Te lloro, Princesa,
entre los hijos de Het y las sombras,
hitos de sus creencias al oriente de Mamre.

Te lloro y te sepulto,
vagina precámbrica,
eva-profetizada por amor
a hijos cuaternarios.

Te lloro cuando te guardas
en la cueva de Macpela
y mis ojos no volverán a verte.

Quedaron solos con el sueño
de su antiguo fundamento.
Cuencas amargas, en lloro, son hoy;
pero el pedestal es tu aurora.

Me consuelo por la heredad de tu concurso
(unido a tu cuerpo conocí la alegría).
La misma muerte que me aguarda
en la tierra de Canáan
es parte de tu apoyo.

En tu confianza fundo el tribunal
y cavo mis certidumbres, sustento el ser
(no por 400 siclos de plata que dí a Efrón,
digo que existo, no por los hijos
de las cuevas milenarias, digo:
Tengo amparo).

Es por tí
que digo: Soy.
Por lo que díste a la vejez de mis días.

CARLOS LOPEZ DZUR




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EMBARAZO ESPIRITUAL
A mi amigo Allan Bloom

*

Soy la persona en el noveno mes.
Un sujeto a punto de parir.
Un varón convencido de que a él
tocó llevarse el Bien Oculto
y presentarlo ante el allí
de su comunidad, allí
donde todos lo vean.

Si él, que se juzga judío,
espíritu cruzador de ríos,
viajante-pez de Tov
en manantial fluyente,
la vida, rehuye el hebrearse
en dulzura de corriente
sangre limpiamente defendida
en el menstruo, si renunciara
a desplazarse entre surcos, correrse
como amiótico flujo,
si él que se siente elegido
para el parto espiritual
y sus dolores no lo hace,
todo lo que llamó su epocalidad,
su preñez de antojos, su biofilía
y acaeceres fue tiempo perdido.

Lo que llamó su boca / un roto
del rostro sobre la quijada tan solo
y una lengua de áspid,
Que no sea fatuidad / Pei / tu boca /
Gusano de Jacob y fructifique la tarea
de llevar el potencial del espacio
a la activa realidad de lo Operante,
Que tu voz no se muera / Tu aliento sonoro
y silvante, poeta, vaya contra el olaje
del vano devenir y el orgullo.

*

¿DE QUE SE TRATA?

¿De qué otra cosa se trata el embarazo?
Tet, el Nueve del abecedario,
Tet que me marcó la frente para que viva.
Y me vaya a mi parto. Que no se diga
que mi / tu / nuestra historia
no bien comienza se desvanece.
Que no se diga que suceda bien o mal
nos da lo mismo.

El hombre tiene en si
la energia creativa de hacer bien
«Creative force is full of grace»,
¿no, Bloom? y sólo el procrear así
nos salva del poder de la ley
y el fracaso moral de vernos presos
en el determinismo
y no saber de vida más allá
de la muerte ni de gozo por exceso
de ansiedad acerca del futuro.

2002 / California

*

LA PUERTA PARA ENTRAR

Esta es la puerta de Tu Bien Oculto,
Con el número de Tet para que no te equivoques.
Con el 9 clarito escrito en embarazo
de tu alma, sazonado con pataditas
que te dará tu tesoro,
la serpiente de eternidad que late y calla,
aún no echa su primer grito
al mundo. Lo hará para que no te avergüences
de llevar esa panza preñada de verdad,
dignidad del sentimiento de crecer
cuando creces. Ella, por ahora,
no puede salirse por tu ombligo.
Es la realidad ue espera tu bondad
Forjada en nueve meses.

Mejor es que vayas meditando
el momento, parturiento.
O que ensayando los pujos,
como madre de estámina.
O ve y cantando puranas
en tu puerta de entrada,
La que nunca se cierra cuando escoges
el 9 escrito en Dalet y a Tet
deletreada 9, puerta es
por la que sólo el humilde entra
con ambición de vivir por ese nuevo ser,
el de su alumbramiento, el no ser para ti
como ego caprichosos, negligentes,
precario, insolidario, mentiroso.

Expulsa la placenta mala.
De ese Bitul haiesh puja la escoria.
Es el ego, al final vencido,
y ve mirando el 9 de infinito
y la puerta de verdad
que es autoanularte
en el Bitul Bimtziut de Tu Serpiente.

*

PUJA LA BELLA SIMPLICIDAD DE NACER

De la puerta que va a tus úteros sagrados,
a tu recámara de Oscuro Bien, se preñó
tu paso, tu humilde paso de potencial dormido
y hoy estás en regocijo y en cosecha;
ya el alma no se oculta en el cuerpo,
como la luz en la noche.
Eres alma radiada,
amanecida, alumbra,
transformada en el parto.

Y vienen, Niño de Sol, y tocan
en finuras de tus pequeños dedos,
y eres serpiente que trepa alma,
muda piel a sus santos, árbol real
que echa mil hojas, besado por los soles
Y los vecinos cantan a Tet el Bien Oculto
Que entró por puertas de la Verdad
para jamás esconder su eterna esencia,
lo Bueno, lo perenne, lo que jamás se anula
por unidad inherente una vez
se han amado el comienzo y el final.

*
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ENERGIA EOLICA

Me gustaría que me llamaras molino
porque tengo aspas por pestañas
y soy el vigía que no puedo estar quieto
(vigía con brazos y ojos, con altura
y movimientos cuando me elevo
sobre mi torre y giro).
Izo con banderas inefables la energía.

Entonces, el golpe del viento
pega en la lámina
del rotor que cargo.

Hay presión positiva de mi aliento
por debajo del aspa
y produzco un resuello que por encima de ella
carga presión negativa en mis cuencas visuales.
Abanico de este modo mis ojos guiñándote vida
y pidiéndote amor por este espacio abierto
que yo me dí en la atmosfera después que separé
el día de la noche...

Me gustaría que me llamaras Molino,
porque yo soy quien muelo la tormenta,
dosifico la fuerza y la violencia
para que existas y consumas
lo que hay sobre la Tierra,
¡ay! amado, hijo de Ki,
no menosprecies el Viento
porque es padre de la Luna / Sin,
guardián de las fertilidades,
generador de sabias aguas de Enki
y el primero que te amó soy
y quien te hizo promesa de abundancia
sobre los predios de Ninhursag
si alguna vez te vio destruirte...

*

LIL EN LA BRISA, LO MEJOR DEL CIELO

De las tablillas del destino, tomé este decreto:
Quiero ser la pestaña que abanique
el mundo con Su Mirada.

Seré lo mejor del Cielo
que conozcas. Seré brisa, seré viento,
seré aire acariciador, no aire que salga
de amorffos abismos, imposibles de ver.

Seré Ojo para tí, torre elevada,
estructura que entiendas,
redentor servido en técnica,
en pragmatismo...
¡ay, me gustaría que me llamaras!
Ojo de molinero divino, Eólico Molino,
castillo de aspas,
ojo con que Lil guiña a Ki la Tierra
a contra cielo de An, en puntos cardinales
para tí forjados, explicados, entendidos
y tú, criatura mía, niña de mis ojos....
y si me llamaras Padre Viento, Enlil,
autor de los Molinos, arquitecto de ciencia
direccionadora, aerogenerador, tecnólogo de Eolo,
sacerdote de Bóreas y Ehécatl y Favonius,
te diré más secretos
(que datan de las separaciones
previas al Destino de Todo lo que Existe).
Con un beso de aire te potencio
el amor electrogénico.

*

SEñOR DE LIL

Si me llamaras tú Señor de Lil,
ojo del remolino con brisa acariciadora,
dios de los pestañares, o de las aspas
de los molinos, si me llevaras al hogar
en E-Kur, casa-montaña,
si consolaras a Ninlil, la violada madre
de la Luna,
yo te haría Kur-Gal,
gran montaña para tus bendiciones
y no temerías a las tormentas
ni a los climas del enemigo perverso
ni a imperios que son autores de malogros
y deudas... dioses con el petróleo irascible
que daña los ozonos de tu atmósfera,
demonios sin la belleza limpia de tus suelos...

*

DE TEORIA DE LA SUSTENTABILIDAD

Foto
Falta privacidad para este acto


Lo peor es que no puedes escapar.
Huír ya no es posible.
Tu sombra es un radar.
Tu olor es un delato.

Como deseos insatisfechos es la ciénaga
más grande. Ahí comienza todo, ahí
se convoca al fin lo que digas
que haya sido tu vida a que termine.
En el fondo está Dios con un cuchillo.

2.

Tú has fracasado por la razón que sea.
No creas que el mundo no lo sabe
siendo que tú lo difundes.

Tú has explorado el alma y, en dolo,
víste tu descenso, tú bien que anidas,
presuroso, en el inferus predio, in-mundos.

Pues el mundo también tiene ojos
y el tiempo es poco para acoger
más contradicciones; también el mundo
se cansa de ser un basurero.

3.

Mira a ver qué haces, ego de vigilía.
Con qué maña regresas a la fuente,
al Inconsciente acumulativo
con adecuados modelos, a las verdades
que, por universales, no engañan.

No es necesaria la censura suprema.
No te sé decir cómo lo hagas, sólo
que el destino te aguarda, una y otra vez
sobre tí estará su mirada. No te dará
el tiempo del suicidio.

15-3-2004 / El hombre extendido
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